Acabo de leer CRONICA SENTIMENTAL EN ROJO, novela negra (negrisima) del abogado, periodista, novelista y maestro del género negro Francisco González Ledesma.

Hasta la fecha no había leído ninguna de las andanzas del inspector Méndez, lo cual es un pequeño sacrilegio para un amante de este género, pues González Ledesma está a la altura del más conocido Manuel Vázquez Montalbán y su celebérrimo detective Pepe Carvalho. Ambos autores son responsables, junto con otro pequeño grupo, del nacimiento en el tardofranquismo y la transición de una novela negra española leida, seguida y perstigiada en España, pero sobre todo fuera de nuestro país.

Crónica sentimental en rojo es una demoledora novela en la que se comprueba como el género humano va de lo más bajo a lo más abyecto, pasando por lo más odioso. Lo curioso es que hay un solapado antropo optimsimo que no se sabe como, pues el hedor de la cloaca social, humana y urbana es onmipresente, es capaz de transmitir una cierta esperanza en los hombres y las mujeres. No destriparé la novela para quien no la haya leído y vaya a hacerlo (cosa que recomiendo), pero en la trama se van sucediendo asesinatos, traiciones, instrumentalizaciones, medacidades, bajezas, locuras, mentiras a raudales y todo tipo de vejaciones, contadas con humor e ironía, que a uno deberían dejarle machacado, pero que no es así. El metamensaje no es, o al menos a mi no me lo pareció, pesimista. Se constata la maldaz y la avaricia. Se deja puntual testimonio de las diferencias de clase. Queda claro lo poco placentero de la vida para muchos mortales. Pero todo ello se hace no perdiendo la esperanza. Lo cual es, ciertamente, heróico o incoscientemente salvífico.

Comentario aparte merece el soez, procaz y directísimo inspector Méndez. Supongo que a la mayor parte de sus lectores les inspera cierta ternura y no poca admiración, por eso de las perlas en la pocilga. Pero a mi, no me ha parecido lo mejor de la novela. Cuando el calla he leído páginas memorables sobre la condición humana. Cuando el habla me he reído con sus ocurrencias, su estilo investigatorio y su cosmovisión, cuando menos peculiares. Pero no me han parecido sus páginas las mejores. Si son las que más dinamismo dan a la narración, pues en ellas pasan muchas cosas. Pero lo mejor de la novela, a mi juicio, está en los debates internos en los que navegan, y no pocas veces naufragan, muchos de los personajes de la novela.

Agradezco al autor su pulso narrativo, su sabiduría vital, su vocación social, su maestría formal y su sad ending (no me llevo muy bien con los finales felices). Una novela inmensa, que me he bebido en tres días, sacando ratos de debajo de las alfombras y que supongo me llevará a leer otras novelas del tardofranquista inspector Méndez en sus andanzas por la España indubitablemente finisecular y más debatiblemente democrática.

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Este verano me he pegado un pequeño festín literario. He dispuesto de mucho tiempo y, lo que puede que sea más importante, de tiempo de mucha calidad para leer y ello ha redundado en un profundo placer. Os cuento.

PEDRO PARAMO de JUAN RULFO

Hacia ya algunos años que tenía ganas de leer esta obra cumbre de la literatura universal. Y no me ha defraudado. Si tuviera que ponerle solo unos pocos adjetivos, hablaría de literatura onírica, orgánica y, aunque no lo parezca, muy sociológica. Formalmente renovadora en su tiempo, de gran influencia sobre autores contemporaneos y posterioes y hoy aún bella y sugerente, creo que es muy recomendable para la formación y el placer de cualquier lector. Por cierto, el comienzo de la obra es apoteósico: bello, sugerente, redondo, loco y maravillo. Lei las tres primeras páginas de esta novela y me paso lo que nunca me ha pasado con ningún libro: no quería seguir, tenía miedo de que el resto no fuese tan bello, me apenaba seguir leyenfo, pues eso significaba avanzar hacia el final de su lectura. Releí ese comienzo tres veces y seguí con su lectura hasta acabarla, acariciado y turbado a la vez por la prosa de Juan Rulfo.

EL MISTERIO DE LA CRIPTA EMBRUJADA y LA AVENTURA DEL TOCADOR DE SEÑORAS de EDUARDO MENDOZA

De mi viejo conocido Eduardo Mendoza (1 y 2) me guardé (reservé, más bien) tres novelas que forman una trilogía (las dos mencionadas y El laberinto de las aceitunas) particularmente jocosa. Se trata de un enfermo ingresado en un psiquiátrico al que la policía recurre como detective atípico. El humor de Mendoza reina. Prosa fácil. Literatura sin aparentes pretensiones. Puro divertimento. Y sin embargo, no deja el catalán de hacer cierta literatura social. Las reservé para reirme y a fé mía que me reí.

CORAZON DE ULISES de JAVIER REVERTE

Casi todos los veranos suelo leer una novela o libro de viajes. Muchos años suele ser de Javier Recerte. Me gusta mucho como mezcla viaje, historia, arte, sociología, política ... No hace, por lo tanto, meros libros de viajes, sino que da rienda suelta al periodista, novelista y hombre culto que lleva dentro. Me gusta también la ternura con la que mira Reverte al ser humano. En este caso, Corazón de Ulises es un declarado grito de amor, veneración y agradecimiento al helenismo (que no es lo mismo que solo a Grecia). Estamos ante un libro bien escrito y bien documentado que refresca algunos conocimientos clásicos y aporta muchos nuevos. Yo, al menos, no tengo empacho en reconocer que con este libro he aprendido mucho, por más que la materia pueda parecer muy trillada: la influencia griega en el orbe. Por cierto, Reverte es un escritor que abre mucho el apetito: sus lecturas siempre remiten a nuevas lecturas sobre el mismo tema.

POR QUE SOMOS COMO SOMOS de EDUARDO PUNSET

Por recomendación de mi mujer me lleve de vacaciones este libro de divulgación científica del maestro de ceremonias de Redes. El libro habla, sobre todo, de biología (origen del universo y la vida) y neurociencias (las bases orgánicas, químicas y biológicas de nuestro cerebro). A mi me ha resultado muy interesante ver como los neurocientíficos, con la ayuda de modernas tecnologías, están hallando los fundamentos científicos del funcionamiento de nuestro cerebro. Parece ser que la dualidad emocional-racional no tiene base científica, pues todo está conectado. Parece ser que sin ciencia no hay cultura, pero sin cultura tampoco hay ciencia, de nuevo todo está conectado. Parece ser que los consciente y lo inconsciente no andan tan lejos lo uno de lo otro. En fin, los neurocientíficos están empezando a poder explicar objetivamente muchos comportamientos que la psicología y la sociología explicaban "a ciegas" y esto nos va a traer muchas sorpresas en el futuro y espero que también más bienestar y felicidad. Aunque esto está por ver.

EL HOMBRE QUE FUE JUEVES de GILBERT KEITH CHESTERTON

No sé porque hace tiempo que me debía a mi mismo una obra de este clásico. Sin más, yo tenía la sensación de debérmelo. Y la verdad es que este "El hombre que fue jueves" me ha decepcionado bastante. Una interminable sucesión de sucedidos fantasiosos, cómicos para algunos, predecibles para mi y, creo, fracamente prescindibles. No dejeré de prestar cierta atención a su obra, pero el primer escarceo ha sido, sin más, fallido.

SONETOS de GARCILASO DE LA VEGA

Siempre es bueno llevarse al majin y al alma (aunque Punset me dijo que son lo mismo, millones de conexiones neuronales) algo de poesía. Aproveché para leer tres o cuatro sonetos de uno de nuestros más grandes poetas y, esto no se lo puede quitar nadie, uno de los primeros en español. A pesar de su arcaismo, belleza y profundidad por doquier. Aproveche también para leer la semblanza biográfica del poeta-soldado-político y casi me caigo de la silla al saber que Garcilaso fue alcalde de Reggio Calabria, la ciudad de la que es nativo uno de mis mejores amigos, Luca Ursini. Paradojas del Mare Nostrum.

MI NOMBRE ES LEGION de LOBO ANTUNES

Y dejo para el final el gatillazo. He leído más de 100 páginas del último libro de Lobo Antunes, "Mi nombre es legión", pero no he tenido fuerzas para seguir. Formalmente es un libro muy elaborado. A medio camino entre la novela y la poesía, con tintes sociológicos, con algo de novela negra y de una complejidad para el lector ciertamente notable. No he sido capaz. Se me ha atragantado. He aparcado esta novela para mejor ocasión. Supongo que la retomaré, pues en su día leí del mismo autor "Manual para inquisidores" y me gustó sobremanera su densa prosa. Le descubrí casi a la vez que a John Coetzee ("Esperando a los bárbaros"), otro autor duro y profundo que, como el protugues, dice no ser antropopesimista, pero que leyéndoles a los dos cualquiera lo diría. Supongo que habrá mejor ocasión para seguir con la literatura de los dos.

Hasta las siguientes vacaciones es seguro que no sacaré tanto tiempo y de tanta calidad para leer. Así que a este festín le seguirán furtivos escarceos con la lectura que ayudan a seguir disfrutando, pero que en términos de placer estético y cultural no son lo mismo que levantarse, desayunar, nadar y saber que el día lo vas a dedicar solo a leer y a la familia y los amigos. Como los yonkies, tiraremos con lo que nos depare el otoño, pero no será lo mismo que la lectura estival a pleno pulmon.

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Acabo de terminar de leer EL FACTOR HUMANO del ya fallecido novelista inglés Graham Greene. Me he animado a leer a Greene un poco por la misma razón por la que hace no mucho he leído El sastre de Panamá de Le Carré: revisando la lista de grandes de la novela negra me di cuenta de que no le había dedicado ningún esfuerzo a estos dos grandes autores ingleses. Creo que la razón de esta larga falta de atención a estos dos autores, es un poco snob reconocerlo, pero es así, estriba en su gran popularidad. Supongo que de forma inconsciente me he decantado por autores algo menos populares (los que no están hasta en las librerias de los aeropuertos) partiendo de la base de que lo minoritario es siempre de calidad y lo popular nunca la tiene. Craso error. Ya me ha pasado más veces, pero con Le Carré y Greene creo que he sido especialmente injusto. Lo cual a ellos les da un poco igual, pues uno está ya muerto y el otro con casi ochenta años es una gloria viva de la literuatura. Ambos han garantizado el futuro económico de varias generaciones de descendientes y lo que pueda pensar o dejar de pensar un profesional liberal vasco les será totalmente indiferente.

De "El factor humano" dice su editorial española: "En una pequeña y gris subdirección del servicio secreto inglés, el descubrimiento de que se están produciendo filtraciones de información desencadena una tensa investigación en la que sólo hay dos sospechosos: un soltero con problemas con el juego y la bebida, y un veterano a punto de jubilarse. Un clásico que aúna la intriga, la tensión narrativa y una profunda comprensión del ser humano." Pero me temo que eso es no decir nada o casi nada de la esencia de la que está construída esta novela.

Para mi "El factor humano" no es una novela de espias, o al menos no una al uso. Creo que esta obra más bien versa sobre el amor y el miedo a perderlo, sobre la felicidad que produce el amor y el miedo a perderla, sobre los compromisos que implica el amor y el miedo a no poder cumplir con ellos o a cumplir con ellos y asumir sus consecuencias. Maurice Castle, que así se llama el agente doble (empleado de su Majestad la Reina de Inglaterra y a la vez agente del KGB de Leonidas Brezhnev), suministra información a los servicios secretos soviéticos sobre la Africa en la que sirvió a los servicios secretos británicos (en esta caso el Foreign Office y no el MI5), no por convencimiento comunista ni por astio capitalista ni por desencanto cristiano, sino simplemente como pago al KGB por haberle sacado de Sudáfrica sano y salvo junto con su mujer e hijo, ambos negros y ambos perseguidos por el NIS del premier Marais Viljoen, los servicios secretos del momento más oscuro del régimen sudagricano racista del aparthied. Maurice Castle no tiene miedo a ser descubierto en plena guerra fría y ser acusado de traidor a su patria. A lo que tiene verdaderamengte miedo Maurice Castle es a no poder vivir con su mujer y su hijo, pues esa es su verdadera patria.

La maestria de la pluma de Greene es verdaderamente descomunal. Hace de una trama de novela negra algo trillada un verdadero canto a la pulsión humana más profunda, verdadera y onmicomprensiva: el deseo de amar, ser amado y caminar por la vida, paso a paso, con calma y disfrute hacia la muerte, de la mano de nuestro ser amado. Todo esto se trunca en la novela. Y el amor se convierte en el inmenso el dolor que sienten Maurice y su mujer Sarah al final de la trama, al verse uno en Moscu y la otra en Londres, separados por un telón de acero que entonces nadie sabía que iba a estar en pié "solo" diez años más. La novela está escrita con una precisión sentimental avasalladora, con un dominio del tempo novelesco descomunal y con una limpieza formal propia solo de algunos maestros.

Lamento haber llegado tarde a Graham Greene. Pero he llegado para quedarme.

PD1: otros bloggers que hablan de esta novela Juan (o Juanma, no lo tengo claro) El lector malherido y David Torres en Tropezando con melones.

PD2: en una versión algo más cínica, la novela también puede verse como algunas cosas que pasan en Londres cuando se sirven whiskys non stop. El whisky está onmipresente en la novela. Salvo el niño de corta edad, creo que casi todos los demás personajes abusan del alcohol (casi todas las veces bebiendo solos) y comen fatal (cosa que no pasaría nunca en una novela negra mediterranea, en la que se comería muy bien y puede que abusara algo del alcohol, pero este sería vino, un alcohol para europeos romanizados, un alcohol armónico, un alcohol social ...).

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Hace unos días terminé de leer SANTUARIO del nobel norteamericano WILLIAM FAULKNER. Siempre he tenido cierta prevención, pereza, distancia o directamente pura dificultad con la lectura de ciertos clásicos considerados formalmente difíciles. Entre estos clásicos conceptuados por otros y por mi como duros están James Joyce (con quien ya he hecho muchos intentos en mi vida y creo que no haré nunca ninguno más), Thomas Mann (con quien sigo intentándolo, aún con bastantes esperanzas) o Marcel Proust (del que lenta, pero inexorablemente, me voy enamorando). Faulkner estaba en mi biblioteca, por así decirlo, congelado, a la espera de una oportunidad propicia, habida cuenta de su reputacíón. Mi actual situación entre dos trabajos era y es propicia para este tipo de, vamos a llamarlos, esfuerzos literarios.

Además hace unos meses leí que Faulkner había escrito una suerte de novela negra (Santuario) y decidí que era mejor entrarle por aquí (hacer un poco de trampa, con un genero que me gusta, formalmente accesible y del que voy sabiendo alguna cosa) que por "Absalón, Absalón", "Sartoris" o el "Ruido y la furia". Era consciente de que el propio Faulkner no tenía a Santuario entre sus obras favoritas (llegó a referirse a Santuario como una novela alimenticia, escrita solo por necesidad económica), a pesar de que la crítica literaria internacional si la considera uno de los culmenes del autor sureño (sureño, claro está, si la vida se ve desde NYC).

Antes de ponerme a leer temía las largas frases, el vocabulario intrincado y la prosa dura, aunque los saltos temporales o los diferentes narradores (otras de sus señas de identidad) no solo me gustan como lector, sino que yo mismo las practico (supongo que con nula calidad) en ocasiones cuando escribo.

Pues bien, Santuario ha sido para mi una verdadera sorpresa: narra con una belleza formal deslumbrante la abyección humana más absoluta. Puras perlas (literarias) con una pocilga (vital) de fondo. Es casi imposible pensar que al contar la historia de un mafioso que viola a una adolescente y se la lleva a un porscíbulo, así como la persecución por la justicia de un pobre inocente hasta su muerte por linchamiento popular, se puede llegar a transmitir humanidad, humor, ternura, inteligencia, belleza o poesía. Pues todo eso y mucho más ofrece Santuario. Sin duda, una de las mejores novelas negras que he leído. Sin duda, un reclamo para seguir leyendo a Faulkner.

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No me resisto a compartir con vosotros una cita de una novela (La aventura del tocador de señoras) del escritor español Eduardo Mendoza (del que ya hemos hablado en este blog un par de veces -1 y 2-): "los actos no se hacen solos, salvo las poluciones nocturnas y algunos proyectos urbanísticos".

La cita tiene una inteligente retranca en relación a los "Pacos Poceros Malos" (políticos y promotores), pues en la novela se inserta dentro de un discurso del literario alcalde catalán, pero yo hoy la he usado para, desde el humor, consolar un poco a un "Paco Pocero Bueno" (un recto gestor municipal vasco, de los que hay muchos más de los que pensamos) desesperado por la lentitud de un gran desarrollo de vivienda protegida muy necesitado por su pueblo.

Sea como fuere, genial, acido e inteligente humor el de Eduardo Mendoza. ¿No?

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He estado varios días enfrascado en la absorbente lectura de A SANGRE FRIA / IN COLD BLOD del periodista, literato y personaje del papel couche norteamericano de mediados del siglo pasado Truman Capote.

De este clásico instantaneo (así ha sido considerado inmediatamente desde su aparición en el año 1956) dice su editorial española (Anagrama):

El 15 de noviembre de 1959, en un pueblecito de Kansas, los cuatro miembros de la familia Clutter fueron salvajemente asesinados en su casa. Los crímenes eran, aparentemente, inmotivados, y no se encontraron claves que permitieran identificar a los asesinos. Cinco años después, Dick Hickcock y Perry Smith fueron ahorcados como culpables de las muertes. A partir de estos hechos, y tras realizar largas y minuciosas investigaciones con los protagonistas reales de la historia, Truman Capote dio un vuelco a su carrera de narrador y escribió "A sangre fría", la novela que le consagró definitivamente como uno de los grandes de la literatura norteamericana del siglo xx. Capote sigue paso a paso la vida del pequeño pueblecito, esboza retratos de los que serían víctimas de una muerte tan espantosa como insospechada, acompaña a la policía en las pesquisas que condujeron al descubrimiento y detención de Hickcock y Smith y, sobre todo, se concentra en los dos criminales psicópatas hasta construir dos personajes perfectamente perfilados, a los que el lector llegará a conocer íntimamente. "A sangre fría", que fue bautizada, pionera y provocativamente, por Capote como una «non fiction novel», es un libro estremecedor que, desde la fecha misma de su publicación, se convirtió en un clásico.

De este libro muchos de sus glosadores destacan su verismo, el delicado equilibrio entre la novela y periodismo, la capacidad que tiene el autor para hacer que la trama, los personajes, los lugares y las formas de vida narradas sean como parte de tu propia vida. Todo esto es cierto. Capote hace un esfuerzo titánico, un verdadero tour de force (por el que creo que pago mucho personalmente), para narrar unos acontecimientos de forma que uno se sienta casi parte de ellos, casi un elemento más de la trama, pasivo espectador, pero presente en los lugares de los hechos. Es probable que esta novela haya pasado a la historia por esto: por su extraordinaria capacidad empatizante. Algo que el autor llamo non fiction novel, dijo o dejó que dijeran que lo había inventado él (a pesar de que existen precedentes argentinos de este tipo de novelas, especialmente Rodolfo Walsh), se consagró para siempre como uno de los grandes de las letras universales y ayudó al nacimiento del nuevo periodismo norteamericano(Wolfe, Mailer, Thompson, etc).

Pero a mi lo que mas me ha conmovido y turbado no ha sido eso. Lo que mas me ha impresionado ha sido su forma de describir y analizar ciertas mentes criminales. No hay en esta novela de Capote descenso a los infiernos (clásico por ejemplo en Conrad) o una caractrización del mal como algo excepcional, deforme, patológico, infrecuente, monstruoso. Capote nos habla de varios asesinos natos (fundamentalmente dos, pero la galería de retratos criminales es amplia), delincuentes sin móvil aparente, crímenes en los que los nexos causa - efecto es imposibles de establecer, pues no existe o es de una debilidad extraordinaria. Capote nos presenta a criminales y crímines aberrantes con un halo de normalidad, cotidianeidad y cercanía que verdaderamente asusta.Los crímes más horrendos no tienen génesis causal aparente, pero tampoco son perpetrados por individuos monstruosos, sino por personas con graves defectos afectivos y sociales que han ido pasando de un crimen a otro sin solución de continuidad. El antes citado Conrad en su obra te habla de crímenes abominables cometidos por personas monstruosas que han descendido a los más abyectos infiernos de la condición humana. Capote en esta novela describe crímenes sin duda abominables, pero sus autores aparecen retratados con todo tipo de detalles, algunos de ellos muy humanos, que hacen que no los veamos como monstruos, aunque si como personas con problemas psicosociales. Lo cual, a mi juicio, hace esos crímenes mucho más monstruosos aún. A principios de los años 50 los hechos que narra esta novela conmocionaron a los EE.UU de Norteamérica, pues se comprobaba que cualquiera podía morir asesinado en cualquier momento. Sin que esto deje de afectarme (se habla de una sociedad enferma que en realidad no es consciente de estarlo), creo que lo verdaderamente increíble es que el libro describe como casi cualquiera se puede convertir en un asesino en serie casi sin razón alguna, casi iocandi causa. Verdaderamente aterrador.

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Acabo de leer LA VERDAD SOBRE EL CASO SAVOLTA de Eduardo Mendoza.

De este libro dice su editorial (Seiz-Barrall)

«Le tengo un gran cariño porque recuerdo su elaboración como una época especialmente intensa de mi vida literaria, llena de ilusiones, de esfuerzos angustiosos y resultados sorprendentes, de decisiones que en mi inexperiencia eran trascendentales. Podría decir que me jugaba el todo por el todo, o que puse toda la carne en el asador, dos frases hechas cuyo significado no acabo de entender muy bien.»
Eduardo Mendoza

En un período de neutralidad política (Barcelona 1917-1919), una empresa fabricante de armas abocada al desastre económico por los conflictos laborales es el telón de fondo del relato de Javier Miranda, protagonista y narrador de los hechos. El industrial catalán Savolta, dueño de ese negocio que vendió armas a los aliados durante la Primera Guerra Mundial, es asesinado.

El humor, la ironía, la riqueza de los matices y de las experiencias, la parodia y la sátira, el pastiche de la subliteratura popular, la recuperación de la tradición narrativa desde la novela bizantina, la picaresca y los libros de caballerías hasta el moderno relato detectivesco, convierten esta novela en una tragicomedia inteligente y divertida, que situó a Eduardo Mendoza entre los narradores españoles más destacados de las últimas décadas.  

Hace unos meses, en medio de una convalencia, recomendada por una amigo, dada su fuerte vis cómica (lo cual debía ser bueno para mi recuperación) leí su EL ASOMBROSO VIAJE DE POMPONIO FLATO. Ese libro me pareció gracioso, pero escrito en tono menor. Sin embargo, me dio la sensación de que este autor podía haber dado mucho más de sí en otras obras. Así que me decidí a leer alguna de las que le han consagrado (además de La verdad sobre el caso Savolta, también podría haber leído La ciudad de los prodigios -obra que no he leído, pero de la que si he visto la adaptación cinematográfica de Camus- o La aventura del tocador de señoras).

Pues bien, La verdad sobre el caso Savolta tiene fama de ser una de las novelas más importantes de la España postfranquista. Yo no he leído tanto como para tener un criterio sólido, pero a mi esta obra me parece un clásico instantaneo (esas obras que a los meses de publicadas uno ya sabe que van a ser un clásico.). Muy bien documentada, bien hilvanada, dominando varios estilos de escritura, haciéndose más interesante a cada página, con una capacidad de recreación-creación de la Barcelona de principios de siglo y de algunos de sus protopersonajes más representativos verdaderamente notable, inteligente, bella, absorbente. No sé, no puedo sino recomendar vivamente su lectura.

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Acabo de leer EL SASTRE DE PANAMA de John le Carré. Hace ya algún tiempo me percaté de que, a pesar de mi amor por la novela negra, no había leído nada ni de le Carré ni de Graham Greene, siendo ambos dos de las grandes figuras del genero. Me propuse, sin prisa pero sin pausa, rellenar esta laguna.

De El sastre de panamá dice su editorial (en este caso DeBOLS!LLO):

El final de la explotación estadounidense del canal de Panamá toca a su fin. Todas las potencias mundiales quieren asegurarse una situación ventajosa cuando llegue el 31 de diciembre de 1999.

En este revuelto mar de fondo Harry Pendel, presunto sastre de la realeza, cobra un insospechado protagonismo. Por su establecimiento desfilan los personajes más importantes de Panamá y en el probador, casi un confesionario, escucha secretos de toda índole. Dadas las circunstancias no resulta extraño que el servicio de inteligencia británico, representado por el agente Andy Osnard, arribista, manipulador y ambicioso, seleccione al sastre como eje de sus intrigas.

En esta novela Le Carré reflexiona con humor y pesimismo sobre el espionaje actual, al que considera una farsa y mera caricatura del de la guerra fría.

'Es el único libro, junto con Un espía perfecto, con el que quiero ser enterrado.'
John Le Carré.

Reconozco que la frase final me llevó a leer esta y no otra de las muchas novelas de David John Moore Cornwell que es como se llama en realidad este autor inglés.

La novela me ha gustado, me parece que está escrita con talento, oficio, brillantez, sabiduría, humanismo, swing, mucha mala baba y humor. Pero sus más quinientas páginas van cayendo, poco a poco, de intensidad a partir, más o menos, de la cuatrocientos. Reconozco que al acabar el libro estuve hasta un poco decepcionado. Siendo justos creo que me debo quedar con lo mucho disfrutado y no con la parte de la novela que, de alguna manera, me decepcionó.

En su día vi la película de John Boorman, pero el previo visionado a la lectura no me ha influído ni lo más mínimo. La película, en su momento, me pareció interesante, sin más. Y la novela la he leído como si no tuviera ninguna relación con la película. La historia es obviamente la misma (de hecho le Carré participó directamente en la película), pero la novela tiene vida propia, no solo por ser otro medio de expresión, sino por ser un lenguaje formal y artístico completamente diferente.

Y ahora viene la prueba del ocho: creo que seguiré leyendo novelas de espias de John le Carré.

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Hace unos días terminé de leer EL CORAZON DE LAS TINIEBLAS de Josep Conrad. Esta es una de esas obras a las que uno se acerca con cierta reverencia, por su condición de indiscutible clásico venerado por varias generaciones y en muchos países. Si a eso le añadimos que esta novela está en el origen de una de las películas más grandes de todos los tiempos (Apolcalyse Now), se entenderá el aura que precede a esta obra.

Generalmente cuando leo algo con estos precedentes me suele decepcionar. Por comparación entre lo que se espera y lo que uno recibe, no pocas veces asoma una cierta sensación de insatisfacción que uno generalmente trata de ocultar, pues ante los clásicos ya se sabe: nadie los ha leído, pero todo el mundo los reverencia.

Sin embargo nada de esto es cierto en el caso de Heart of Darkness. Me ha parecido un relato hipnótico, envolvente, descarnado, sensual, crítico en términos políticos y morales, bello, humanista, periodístico, turbador y, por encima de todo lo demás, escrito con un claro amor por la forma. En este caso, lo que pasa por ser una de las obras cumbres de la literatura occidental, al leerla, a mi me ha parecido precisamente eso: uno de los cúlmenes de mi cultura.

Por cierto, al cabar de leerlo a uno le queda cualquier cosa menos buen cuerpo.

(el libro está disponible de forma integra, entre otros lugares, en esta web)

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