Acabo de leer LOS QUE VAN A MORIR TE SALUDAN de la autora francesa de novela negra Fred Vargas.

A pesar de dos otres buenos golpes y de que la novela transcurre por lugares de Roma muy visitados y queridos por mi, no me ha gustado en exceso.

Para mi y con todo el respeto, Fred Vargas no está a la altura de otros autores de novela negra que he leído ultimamente.

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Hace unos dias acabe de leer LA NOCHE DEL ORACULO del autor norteamericano Paul Auster.

No soy un apasionado de Auster, aunque tampoco me disgustan las novelas suyas que he leído. Compartiré con vosotros una frivolidad. La portada de este libro (el puente de Brooklyn y Manhattan al fondo) me llevó a leerlo, sin poder evitarlo, en un reciente viaje a la ciudad de NY.

A mi me gusta mucho el cine dentro del cine (por ejemplol, La noche americana de Truffaut). Tambien me gusta la literatura dentro de la literatura. Tampoco le hago ascos a la literatura del azar, algo en lo que el de New Jersey parece ser un consumado maestro. Y, como ya he dicho, la novela se desarrolla por unas calles y unos barrios que yo iba a pisar de nuevo. Así que, en principio, el libro tenía argumentos para gustarme.

Y, en efecto, el libro me ha gustado. La trama es relativamente sencilla: un autor literario que acaba de burlar a la muerte, vuelve poco a poco a escribir, mientras que otro autor amigo, una de las grandes vacas sagradas de la literatura norteamericana, enferma y muere, no sin antes haber muchas relaciones cruzadas entre los dos autores, sus obras, sus vidas, sus familias, etc. Este La noche del oraculo, no me ha apasionado (por esto mi amiga Josefa, apasionada austerirana, seguro que me va a "matar"), pero me ha gustado.

Auster tiene una prosa limpia, aparentemente sencilla, pero envolvente que le deja a uno lleno de imagenes, sensaciones e ideas. Sin embargo, a mi no me arrebata. Disfrute con su lectura, volveré a repetir con otros austers, pero creo que no me ha marcado.

Pido respetuosamente perdón a las legiones de austerianos.

Las pasadas vacaciones leí LOS DETECTIVES SALVAJES de Roberto Boláño. Dos jóvenes poetas mejicanos y ocasionales traficantes de drogas, Arturo Belano (alter ego literario del autor) y Ulises Lima (trasunto literario de Mario Santiago Papasquiaro) se embarcan en la aventura de buscar a la poetisa realvisceralista Cesarea Tinajero. El libro recorre medio mundo contando las vidas de estos dos y otros muchos personajes.

Cuando comencé la lectura de sus más de seiscientas páginas solo sabía que su autor había muerto siendo aún jóven en el 2003 y que el mundo de la literatura lloró su pérdida por su gran potencial literario. Pero más allá de esto, reconozco que no conocía nada de la obra de este autor latinoamericano.

Parece ser que Los detectives salvajes es lo más relevante que se ha escrito desde que Gabriel Garcia Marquez empezara a regalarnos su obra. Parece ser que en los últimos años nada ha golpeado el panorama literario en español con tanta fuerza como estos detectives. Parece ser que Bolaño es un revolucionario de la prosa en español. Parece ser que es una injusticia que no le direan el premio Nobel. Parece ser que Bolaño era el Cortazar de nuestros días.

Yo como no soy más que un humilde lector no puedo opinar sobre cuestiones tan gruesas. Lo que si puedo aseguraros es que me he "bebido" las más seiscientas páginas de esta novela absolutamente fascinado por casi todo: el estilo, la belleza de su prosa, la profundidad vital, su despliegue territorial casi planetario, su erudición, su sentido del humor, su profundo humanismo (aunque supongo que el autor lo negaría), su inteligente cinismo, pero sobre todo, su incondicional amor a la literatura (siendo este más evidente en el caso de la poesía).

No sé si la prematura muerte de Bolaño es una de las mayores pérdidas de la literatura contemporane, sospecho que si, pero si tengo claro que he descubierto un autor que me va a fascinar por miles de paginas de literatura verdadera, sin trampa, de muchos grados.

PD: os dejo un link a una muy interesante entrevista hecha al autor poco antes de morir.

Acabo de terminar de leer 1280 ALMAS (o como se llamaba en su título original POP. 1280) obra cumbre del escritor norteamericano Jim Thompson.

Esta obra es uno de los ejemplos cumbre de la novela negra y siempre se cita entre las obras precursoras del genero, junto con las novelas de mediadios de los años veinte del pasado siglo de Raymond Chandler y las de principios de los treinta de la misma centuria de Dashiell Hammett. Yo debo reconocer que no sabía todo esto cuando compré el libro. Simplemente el título me sonaba vagamente a novela negra y lo adquirí, dejándolo en stock para leer cuando fuera menester.

Sin saberlo, he leído a un clásico del género y además a uno de sus ejemplos más raros por varias razones: no es una trama urbana, no hay una investigación en sentido estricto, conocemos todos los crímenes y sus pormenores pues son narrados en primera persona, no hay policias o detectives y la novela es, en realidad, un recorrido por la psique del sheriff de Pottsville County (1280 habitantes) Nick Corey. Este individuo se hace el tonto para asesinar a quien considera oportuno, mantener varias relaciones adúlteras, matar a su familia, conseguir dinero, manipular a la ciudadanía, difamar a su rival por el cargo y ser reelegido sheriff. El caballero no es el idiota que aparenta, sino un duro, cínico, violento y, sobre todo, muy inteligente delincuente.

El estilo narrativo del Jim Thompson es tan brutal, inteligente e irónico como el del personaje principal. Al principio no me atrapó demasiado, pero según vas pasando paginas la cosa mejora, hasta que, poco a poco, comprendes la razón por la que esta obra es un clásico. Calidad literaria, complejidad narrativa, disección de una realidad social, capacidad de crear un modelo icónico ...

Os dejo un par de citas que me han gustado:

"- ¡So imbecil, gilipollas, abúlico! ¡Tu no haces nada! (mujer del sheriff)

- Bueno, en eso consiste mi deber-contesté-. En no hacer nada, quiero decir. Por eso me votan los electores (sheriff Nick Corey)"

"Hay 32 maneras de escribir una historia y yo las he usado todas, pero solo hay una trama: las cosas no son lo que parecen (el propio Jim Thompson)".

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Aunque es una noticia vieja (es decir, una no noticia), traigo a colación un hecho digno de elogio: las bibliotecas públicas de Vitoria-Gasteiz rechazan el pago extra que marca la nueva Ley del Libro por adquirir obras.

Ya os hablé de este tema en un post anterior y ya os mostré mi oposición a que las Administraciones Públicas cobren un canon por préstamo de libro a cada persona que saque un libro de una biblioteca pública (con la excusa de favorecer la creación y a los autores). Me parece un ataque al ya de por si débil acceso de la ciudadanía a la lectura (no es que las bibliotecas estén a reventar de lectores) y en términos políticos un retroceso en la calidad de nuestra democracia.

Por ello agradezco a las bibliotecas públicas de mi ciudad el que pretedan no cobrar dicho canon. También agradezco a los libreros alaveses que se oponen a dicho canon. Supongo que, al final se verán obligadas a cumplir leyes y reglamentos, pero es interesante su gesto público de rebeldía cívica.

Les mando todos mis abrazos.

PD1: las fotos son de la Biblioteca Bodleian Library de Oxford en la que estuve la pasada primavera y de la Librería Zuloa de Vitoria-Gasteiz (en la que encontré la última novela de Daniel Chavarria que he comprado).

PD2: para quienes crean que esto de las bibliotecas públicas en Euskadi es una cosa menor, aporto los siguientes datos, comentados el pasado viernes en el Parlamento Vasco, sobre las bibliotecas públicas vascas:

• Socios dados de alta: 520.000, de los que 154.000 son niños y los 366.000 restantes, adultos. Por sexos, 207.000 son hombres y 313.000, mujeres.
• Usuarios del servicio de préstamo en 2006: 265.000 ciudadanos
• Total de materiales prestados: 2.622.413. De ellos, fueron libros 1.735.960, películas; 615.669; grabaciones sonoras, 170.906; revistas, 49.683; recursos electrónicos, 45.784, y materiales en otros soportes, 4.411
• Los usuarios tienen acceso a 3.368.848 documentos en el total de bibliotecas de la red.
• Las bibliotecas del sistema adquirieron en 2006 un total de 305.146 novedades.

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Acabo de terminarme el inclasificable libro PATAGONIA EXPRESS del autor chileno Luis Sepúlveda.

Digo inclasificable pues en algún lugar he leído que era la extraña novela negra de Sepúlveda. A mi no me ha parecido una novela negra. Pero tampoco sabría decir si es un libro de viajes, una particular autobiografía, un road book o un canto a la libertad y al vitalismo.

No sé que etiqueta ponerle, pero esto es lo de menos. Lo que si tengo claro es que he disfrutado mucho con una prosa que te atrapa por su vigor y por su compromiso frente a la vida, sin por ello estar exenta de belleza formal.

No había leído nada de Sepúlveda hasta la fecha. Pero dado lo gozoso y eléctrico (me lo he leído de dos o tres tirones) que ha sido este primer contacto, creo que leeré, cuando surja, que tampoco hay que acelerarse con esto de la literatura, alguna otra obra de este autor.

Acabo de terminar de leer (y releer algunas de sus partes) CANTO A MI MISMO del poeta norteamericano Walt Whitman.

No soy un asiduo lector de poesía, así que es posible que mi juicio pueda ser poco fiable.

Este poemario no me ha gustado demasiado. Whitman me ha parecido más un ideólogo que un poeta. El bardo de NY canta a la naturaleza, al interclasismo, a las pulsiones naturales, al desarrollo humano y económico, al erotismo, a la ambivalencia sexual, a los germinales EEUU de Norteamerica ... pero lo hace de una manera, para mí, escasamente lírica, muy descriptiva, algo plana, enunciativa y enumerativa.

Si tengo la sensación de que para su tiempo, el XIX, este iconoclasta tuvo que se una persona francamente interesante. De esos con los que conversar tenía que ser un verdadero placer. Pero su poesía no me toca. No es racionalizable, no sé explicarlo, no tengo palabras para decir como me siento al leer sus versos, pero si se que no me engancha, no me seduce, no me atrapa, no me embarga especial emoción con su lectura.

Sea como fuere, continuo con mi formación de lector que sé que además de novela y ensayo tiene que contener cierta dosis de poesía. Buscaré otros versos en los que mecerme.

(la ilustración es del propio Whitman a la edad de 37 años en 1856)

Este verano, en parte para preparar el viaje que hice a Sicilia, he leído la novela de Leonardo Sciascia LA DESAPARICION DE MAJORANA (Ettore Majorana).

La obra desmenuza la tesis del autor siciliano sobre los motivos de la desaparición del científico italiano (también siciliano) en un viaje de Napoles a Palermo, poco antes del inicio de la Segunda Guerra Mundial, en pleno apogeo del poder de benito Mussolini.

No reventaré el whodunit del libro. Me limitaré a decir que la nocela me gustó y que creo que en futuro leeré más obras de Sciascia. Me gusta mucho su estilo a medio camino entre el periodismo, la novela negra y el ensayo.

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Acabo de terminar el libro UN GIRO DECISIVO del escritor siciliano del que ya os he hablado en otras ocasiones (1,2 y 3) Andrea Camilleri.

Como los otros dos casos que ya he leído de esta serie negra (El perro de terracota y La forma del agua) me ha resultado una interesante ventana a la (parece no menos negra) realidad siciliana.

A diferencia de las dos novelas anteriores esta me ha hecho reir en muchas más ocasiones. ¿Será que la cercanía a las vacaciones me hace ver todo de una manera mucho más postiva? Como dirían los propios italianos: Po éssere.

Hace unos días he acabado Manual de Inquisidores de Antonio Lobo Antunes.

No había leído nada de este autor luso, pero tenía cierto interés por un escritor con cierta fama de difícil y duro. La verdad es que esta novela no me ha parecido ni fácil ni blanda. De hecho, leerla ha sido un abrasivo viaje al centro neurálgico de la abyección humana, en este caso, ejemplificada en la dictadura de Salazar.

Lobo Antunes tiene un estilo literario entre musical y pictórico. Escribe un poco como a brochazos o combinando temas dentro de una amplia composición musical.  A veces resulta un tanto farragoso seguirle. No siempre es claro. Pero su prosa es bella, llena de resonancias poéticas y, al menos en mi caso, tiene gran capacidad para que el lector metabolice mientras lee la tristeza, el desencanto, la mendacidad, la opresión, la probreza ...

Acabar este libro ha sido una especie de liberación, pues su texto, sus temas y su estilo literario me estaban haciendo un poco de daño. Pero pasados unos días ha quedado el regusto, el perfume de una literatura de primera magnitud por la que seguramente me volveré a pasar (aunque no en una época en la que esté deprimido). 

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