LEOLO

Acabo de leer EL LEJANO PAIS DE LOS ESTANQUES de Lorenzo Silva. Hasta la fecha no había leído nada de la ya famosa serie de novelas negras de los guardias civiles Ruben Bevilacqua y Virginia Chamorro.

Me retraía un poco el éxito de la serie. Pido humildemente perdón por sentir cierta aversión hacia las obras que son comercializadas agresivamente y además tienen cierto exíto popular. Per se no son ni malas ni buenas. Solo son obras vendidas y leídas. Sin más. Pero lo que si me atraía, y mucho, es que los dos protagonistas de la serie sean guardías civiles de la España de fin de siglo XX. Hay algo de desafio a las reglas del género negro en ello. Y eso, en principio, me seducía.

He empezado por el primer libro de la serie. Cosa que, si se puede hacer, creo que es siempre lo recomendable en las series de novela negra. Así lo hice con Camilleri-Montalbano y lo he agradecido. No lo hice así con Vazquez Montalban-Carvalho y lo he lamentado.

De "El lejano país de los estanques" dice su editorial:

"En mitad de un tórrido agosto mesetario, el sargento Bevilacqua, que pese a la sonoridad exótica de su nombre lo es de la Guardia Civil, recibe la orden de investigar la muerte de una extranjera cuyo cadáver ha aparecido en una urbanización mallorquina. Su compañera será la inexperta agente Chamorro, y con ella deberá sumergirse de incógnito en un ambiente de clubes nocturnos, playas nudistas, trapicheos dudosos y promiscuidades diversas. Poco a poco, el sargento y su ayudante desvelarán los misterios que rodean el asesinato de la irresistible y remota Eva, descubriendo el oscuro mundo que se oculta bajo la dulce desidia del paisaje estival.

A partir de una sabia mezcla de ingredientes policíacos, relaciones humanas y pinceladas de humor bien dosificadas, Lorenzo Silva construye una novela refrescante y llena de hallazgos".

Después de leerla a mi me parece que Silva tiene oficio y buena pluma. Bevilacqua y Chamorro son personajes, sin duda, de interés. La cosmovisión del narrador es más humana que cínica, algo no muy habitual en la novela negra actual, reconfortante y lleno de potencialidades. Y en las páginas de este libro hay retranca y humor adecuadamente dosificado.

A mi juicio, el arranque de la saga es recomendable y prometedor. Creo que leeré más de la misma (si es posible, siguiendo el orden).

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EL COCHE DE BOMBEROS QUE DESAPARECIO

Maj Sjöwall y Per Wahlöö pasan por ser, a cuatro manos (eran marido y mujer y escribían sus novelas juntos), los padres de la novela negra nórdica. Como casi todos los aficionados al género yo he leído obras de autores nórdicos (especialmente Hennin Mankel) y sentía curiosidad por conocer los antecedentes del actual boom de la novela negra escandinava. Descubrí hace unos meses que Sjöwall y Wahlöö habían sido publicados en español y no me pude resistir. Al leer El coche de bomberos que desapareció me he encontrado con una primera sorpresa: este libro de Sjöwall y Wahlöö no ha envejecido casi nada. Escrito en 1969 su trama y su técnica narrativa son perfectamente contemporáneos. Describen una Suecia aparentemente plácida, confortable y bienpensante, debajo de la que hay mugre, hampa, delitos y excluídos. Otros autores nórdicos han hecho esto en los 90 o en esta década que nos abandona, pero Sjöwall y Wahlöö escribían en los felices años sesenta, en medio del milagro socialdemócrata sueco, aparentemente una versión de la Arcadia con nieve en invierno. Por otra parte, Sjöwall y Wahlöö escriben con un enfoque a medio camino entre la crónica periodística y el psicoanálisis que a mi me ha atrapado. Estas mis primeras andanzas del inspector Martin Beck me han dejado muy buen sabor de boca y en el futuro creo que volveré a visitar esta literatura negra del pasado que sigue estando en vanguardia en el año 2010.

TOTAL KHÉOPS

Jean Claude Izzo es un autor de novela negra de gran prestigio en la escena francesa y europea. El policía que protagoniza su serie negra, Fabio Montale, es, a mi juicio, el enésimo homenaje al Carvalho de Vazquez Montalban. El Montalbano de Andrea Camilleri se ha conseguido emancipar de la larga sombra de escritor catalán y camina con gloria por Sicilia con rumbo argumental y marchamo literario propio. El teniente Jaritos de Petros Markakis siempre tuvo su propio molde, sin perjuicio de ciertos homenajes a Montalban. Pero el Montale de Izzo es, a mi juicio, un homenaje a Carvalho que no consigue emanciparse debidamente. En Total Khéops Izzo describe el ambiente portuario y delincuente de una Marsella a la que evidentemente ama. El libro se deja leer. La trama tiene su interés (mafia, extrema derecha, inmigración, racismo, crisis económica, etc) y es muy posible que sea mucho menos de ficción de lo que pensamos. Hay una historía de amor y de amistad que tampoco molesta. Y es evidente que el hedonismo panmediterraneo está presente en el libro. Pero la literatura con mayúsculas hace solo breves apariciones por este libro. No puedo decir que es un autor que nunca volveré a leer. Pero la primera impresión no es ni de lejos la de la primera visita a Camilleri ni siquiera la del primer encuentro con Markakis. Puede que posteriores libros cambien mi opinión. Pero hoy por hoy, es lo que hay. 

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Acabo de leer AMOR EN VENECIA, MUERTE EN BENARÉS del ultralaureado Geoof Dyer. De esta novela dice su editorial (Mondadori)

"La felicidad de Jeff se esconde en algún punto entre Venecia y Benarés. La búsqueda de la felicidad de un hombre y la historia de dos ciudades se entrelazan en una novela tan divertida como profunda. La primera parte narra la desenfrenada visita de un grupo de periodistas a la Bienal de Venecia. En un ambiente festivo plagado de alcohol y drogas, Jeff conoce a Laura, su alma gemela, con la que vive una intensa aventura erótica. La segunda parte tiene lugar en Benarés y describe la desintegración paulatina del protagonista en un desenlace inesperado y profundo. La primera novela de Geoff Dyer en nueve años".

Estamos hablando de una novela y un autor a los que que ponen por la nubes, entre otros, el New York Times, The New Yorker, The Guardian o The Independent.

Se supone que es una obra graciosa, inteligente, delicada, humana, de peso filosófico y bien escrita.

A mi no me pareció nada de eso y la olvidé nada más terminarla.

Hace ya algún tiempo leí EL VIAJERO DEL SIGLO de Andrés Neuman.

De esta novel dice su editorial Alfaguara:

"Un viajero enigmático. Una ciudad en forma de laberinto de la que parece imposible salir. Cuando el viajero está a punto de marcharse, un insólito personaje lo detiene, cambiando para siempre su destino. Lo demás será amor y literatura: un amor memorable, que agitará por igual camas y libros; y un mundo imaginario que condensará, a pequeña escala, los conflictos de la Europa moderna.

El viajero del siglo nos propone un ambicioso experimento literario: leer el siglo XIX con la mirada del XXI. Un diálogo entre la gran novela clásica y las narrativas de vanguardia. Un puente entre la historia y los debates de nuestro presente global: la extranjería, el multiculturalismo y los nacionalismos, la emancipación de la mujer.

Andrés Neuman despliega un mosaico cultural al servicio de un intenso argumento, pleno de intrigas, humor y personajes emocionantes, con un estilo rompedor que ofrece a estas cuestiones un sorprendente cauce".

Ciertamente, Alfaguara no escatima elogios en la presentación del libro de este joven autor andaluz de origen argentino o argentino replantado en Granada (supongo que es una u otra cosa en función de a que lado del charco le toca estar).

Si a todo esto le sumamos que Roberto Bolaño (mito ya de las letras hispanas y mundiales y que a mi me sedujo con su obra Los detectives salvajes) dijo de Neuman antes de morir que «Tocado por la gracia. La literatura del siglo XXI pertenecerá a Neuman y a unos pocos de sus hermanos de sangre.»

Pues bien, no diré que Alfaguara y Bolaño se quedan cortos, pero di diré que Neuman y su Viajero del siglo es de lo mejorcito que leído en mucho, mucho, pero que mucho tiempo.

La novela narra la historia de Hans, un joven traductor que vaga por media Europa a finales del XIX traduciendo, viviendo, reflexionando, encontrando gente, conociendo lugares y costumbres y, en última instancia, enamorándose. Esta trama, y la incapacidad del protagonista para abandonar cierta ciudad alemana siempre mutante, le permiten a Neuman tocar casi todos los debates intelectuales europeos del siglo XIX y, de forma elegantemente indirecta, muchos de los temas socio-políticos del siglo XXI. Por el libro desfilan una larga galería de personajes memorables, extraordinariamente bien caracterizados, maravillosamente humanos a pesar de su innegable carácter literario. Hay espacio en esta novela para muchos ejercicios de estilo: novela del siglo XIX con una técnica narrativa de vanguardia del siglo XXI, trama de suspense, trazas de novela social, celebración de la naturaleza, reflexiones sobre la naturaleza humana, novela fantástica ... todo ello perfectamente hilvanado con la deslumbrante (a pesar de su aparente sencillez) prosa de Neuman.

Neuman lo tiene todo para que mucha gente le odie en España: es joven, tiene un talento desbordante, tiene éxito y en todas sus apariciones públicas da la sensación de ser muy feliz. Bien haría Neuman en emular a Santiago Ramón y Cajal e inventarse una dolencia ficticia (cosa que hizo nuestro Nobel para poder lavar su "pecado" de ser feliz en el laboratorio y con su familia), pues en este país hay mucha envidia y solo con desgracias imaginarias se va a poder proteger de los que querrán verle caer.

Por nuestra parte, bien haríamos los amantes de la buena literatura en leer todo lo que este genio en ciernes produzca para nuestro inmenso placer espiritual y cultural.

Dejo, por si interesan a alguien, las críticas de este libro publicadas por El País, El Mundo y ABC., así como la web del propio Andrés Neuman.

Este invierno leí Cosmopolis de Don DeLillo, un autor del que todo el mundo habla como si ya fuera un clásico en vida y del que yo tenía ganas de leer algo antes de que se convierta en un clásico muerto (tiene ya más de 70 años).

De este libro su editorial española (Seix Barral) dice:

"A sus veintiocho años, Eric Packer es multimillonario y asesor de inversiones. Un día de abril de 2000 se enfrenta a dos desafíos: apostar su fortuna contra la subida del yen… y ganar, y cruzar la ciudad en su limusina para cortarse el pelo… y llegar con vida. Durante su viaje, una odisea contemporánea fascinante, queda atrapado en un atasco producido por diversos acontecimientos: la llegada del Presidente a la ciudad, el funeral de un ídolo de la música, el rodaje de una película y una violenta manifestación política.

Cosmópolis transcurre en un solo día, el último de una época, símbolo del intervalo entre el final de la guerra fría y la actual era de terror, de los años 90, cuando el mercado financiero se desploma y la «nueva economía» inicia su agonía. La última novela de Don DeLillo es una historia intensa que surca los temas capitales de su obra: la alienación, la paranoia, el sexo, la muerte, el mercado global, el terrorismo y la relación entre poder y tecnología.

Reconocido por la crítica internacional como el maestro indiscutible de toda una generación, DeLillo es uno de los autores más importantes y representativos de la ficción norteamericana actual. Es dueño de un estilo directo, preciso, que se nutre de una amplia documentación y una elegancia estilística inusual, capaces de mover a la risa, al terror o a una profunda reflexión. La nueva novela de un autor descrito sin paliativos como «magistral», «asombroso», «exquisito» (New York Times, Newsweek, The New York Times Book Review,) es todo un acontecimiento literario.

Don Delillo utiliza una prosa directa y precisa, que es a la vez irreal, envolvente y alucinógena, con la que dota de un aire presuntamente trascendente al back office psicológico del capitalismo financiero de casino. Eric Packer, lo que hoy llamaríamos un especulador financiero al por mayor, pero que a finales de los noventa sería considerado un innovador financiero de cuyo talento se beneficia todo el sistema productivo, es descrito en la novela como un ser imprudente, peligroso y tremendamente narcisista. Pero, a la vez, Delillo confiere al personaje una cierta pátina de cultura (lee a autores clásicos europeos en sus idiomas originales), capacidad intelectual (parece poder procesar con su propia cabeza toda la información financiera existente en el mundo), extravío vital y excepcionalidad humana (un estilo de vida al margen de toda convención) que parece explicar la inmensa fortuna y poder del joven broker.

Packer es un tipo despreciable cuya ruina y asesinato estuve deseando ardientemente todas y cada una de las páginas de libro. La novela de Delillo, en sus último párrafos, me dio esa satisfacción. Pero hasta en esto la novela usa el nihilismo como cortina de humo sobre la realidad más prosáica. Los brokers, traders y bankers anglosajones que controlan la economía planetaria desde hace dos o tres décadas, y que entre los veranos del 2007 y el 2009 han puesto al mundo al borde del abismo, ni son intelectualmente sofisticados, ni leen poesía, ni son excentricos, ni mucho menos mueren por un corte de pelo (matár, quizás si). Los Packers de la vida real son respetables padres de familia, con vidas normales e intelectos más bien normales que bajo ningún concepto se jugarían la vida en su limusina buscando un corte de pelo quimérico en una Nueva York a punto de incendiarse física y metafísicamente. Los Packers de la vida real son más prosáicos, menos literarios, menos nihilistas y mucho más pragmáticos: prefieren que los muertos seamos nosotros a ellos y, por lo tanto solo, nunca pierden y mueren ya ancianos rodeados de lujo en sus mansiones.

La Cosmopolis de Delillo es un libro mentiroso, brillantemente escrito, que quiere epitomizar un tiempo (finales del siglo XX), un lugar (la capital de un Occidente alienado que jura no estarlo y cree que aliena al resto del mudno) y una clase social (los financieros amos del mundo), sin levantar nunca el velo que nos impide ver la realidad: la tremenda idiocia colectiva de una ciudadanía que permite que petimetres como Packer lleguen a tener un poder casi absoluto sobre nuestras vidas.

La prosa de Delillo me fascina. Su cosmovisión, implícita o explícita, veraz o fingida, en serio o iocandi causa, me repugna.

Creo que seguiré leyendo más cosas suyas para poder disfrutar más de su prosa y quizás descubrir que lo que DeLillo nos presenta falsariamente trascendentalizado también le repugna a él mismo.

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Hace unos días acabé de leer LA PRESA del nobel japonés Kenzaburo Oé del que hace unos años leí Una cuestión personal (que me gustó mucho).

De La presa dice su editorial (Anagrama):

Cuando, en los días de la guerra del Pacífico, un avión enemigo se estrella en las montañas de una aldea de cazadores, los habitantes capturan al único superviviente, un soldado negro. En una aldea hundida en un valle, en mitad, de un bosque y aislada después de una durísima estación de las lluvias, cerrada la escuela, los niños descubren con la llegada del prisionero negro una realidad excepcional, entre el terror y el asombro.

La contemplación de lo desconocido se disfrazará de amaestramiento. Pero el narrador, uno de los niños que vigilaron a la presa extraordinaria, irá adivinando que los amaestrados son los que miran cada gesto del sorprendente soldado negro. El extraño altera el curso de los días repetidos: como si lo sagrado irrumpiera en la vida, y la transformara dotándola de un sentido nuevo.

En La presa, que obtuvo el prestigioso premio Akutagawa, y fue llevada al cine por Nagisha Oshima, cristalizaban algunas de las obsesiones constantes de la obra de su autor. Premiado con el Nobel un año antes del cincuenta aniversario de las explosiones de Hiroshima y Nagasaki, Kenzaburo Oé, miembro de una antigua familia samurai, ha escrito sus fábulas en una época de perturbación, en el Japón invadido, sin dioses, posterior a las bombas atómicas.

La presa, hermosa y perturbadora obra maestra, combina, con la visión de una realidad mutilada y desfigurada, la nostalgia de una geografía mítica. Aunque la envidia hacia un pasado que paradójicamente ofrece la posibilidad de una vida nueva, solo despierte ira frente a los viejos dioses caídos y los dioses falsos y recién llegados.

A mi muchas de sus páginas me han parecido dulces, bellas, evocadoras e iniciaticas. Pero otras han sido desgarradoras, crueles y brutales. Un libro muy de postguerra mundial del pasado siglo. Un relato que habla de la fina línea que hay entre lo mejor y lo peor del ser humano. Al parecer todos llevamos dentro un Hitler y un Gandhi a la vez. Y basculamos de uno a otro, casi sin transición y con no mucho control. Aunque supongo yo que todos somos responsables de lo que sacamos a pasear por ahí.  Sea como fuere, literatura bella y profunda.

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Hace unos dìas acabe de leer NO ACOSEN AL ASESINO de J.M Guelbenzu. Este autor y su jueza Mariana de Marco pasan por ser, o al menos eso dice el establishment literario-comercial español, uno de los platos fuertes de la novela negra contemporánea en español. 

Su editorial (Alfaguara) presenta este NO ACOSEN AL ASESINO de la siguiente para forma:

Un asesino entra sigilosamente en casa de un vecino a la hora de la siesta y degüella mientras duerme al juez Medina. Así se pone en marcha la trama. La instrucción del caso será llevada a cabo por Mariana de Marco, jueza de la localidad. No parece haber móvil, ni tampoco han robado nada de la casa.  

No diré que el libro no se deja leer o que no refleje bien ciertos ambientes sociales o que la trama no esté bien montada o que los personajes no estén bien perfilados pscológicamente. Pero me ha parecido una prosa menor. Novela negra de salón. Corrección gélida.

Dicho lo cual, supongo que, antes o después, leeré alguno de los otros casos de la jueza Mariana de Marco (el que yo he leíod es el primero de la saga).

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Acabo de leer CRONICA SENTIMENTAL EN ROJO, novela negra (negrisima) del abogado, periodista, novelista y maestro del género negro Francisco González Ledesma.

Hasta la fecha no había leído ninguna de las andanzas del inspector Méndez, lo cual es un pequeño sacrilegio para un amante de este género, pues González Ledesma está a la altura del más conocido Manuel Vázquez Montalbán y su celebérrimo detective Pepe Carvalho. Ambos autores son responsables, junto con otro pequeño grupo, del nacimiento en el tardofranquismo y la transición de una novela negra española leida, seguida y perstigiada en España, pero sobre todo fuera de nuestro país.

Crónica sentimental en rojo es una demoledora novela en la que se comprueba como el género humano va de lo más bajo a lo más abyecto, pasando por lo más odioso. Lo curioso es que hay un solapado antropo optimsimo que no se sabe como, pues el hedor de la cloaca social, humana y urbana es onmipresente, es capaz de transmitir una cierta esperanza en los hombres y las mujeres. No destriparé la novela para quien no la haya leído y vaya a hacerlo (cosa que recomiendo), pero en la trama se van sucediendo asesinatos, traiciones, instrumentalizaciones, medacidades, bajezas, locuras, mentiras a raudales y todo tipo de vejaciones, contadas con humor e ironía, que a uno deberían dejarle machacado, pero que no es así. El metamensaje no es, o al menos a mi no me lo pareció, pesimista. Se constata la maldaz y la avaricia. Se deja puntual testimonio de las diferencias de clase. Queda claro lo poco placentero de la vida para muchos mortales. Pero todo ello se hace no perdiendo la esperanza. Lo cual es, ciertamente, heróico o incoscientemente salvífico.

Comentario aparte merece el soez, procaz y directísimo inspector Méndez. Supongo que a la mayor parte de sus lectores les inspera cierta ternura y no poca admiración, por eso de las perlas en la pocilga. Pero a mi, no me ha parecido lo mejor de la novela. Cuando el calla he leído páginas memorables sobre la condición humana. Cuando el habla me he reído con sus ocurrencias, su estilo investigatorio y su cosmovisión, cuando menos peculiares. Pero no me han parecido sus páginas las mejores. Si son las que más dinamismo dan a la narración, pues en ellas pasan muchas cosas. Pero lo mejor de la novela, a mi juicio, está en los debates internos en los que navegan, y no pocas veces naufragan, muchos de los personajes de la novela.

Agradezco al autor su pulso narrativo, su sabiduría vital, su vocación social, su maestría formal y su sad ending (no me llevo muy bien con los finales felices). Una novela inmensa, que me he bebido en tres días, sacando ratos de debajo de las alfombras y que supongo me llevará a leer otras novelas del tardofranquista inspector Méndez en sus andanzas por la España indubitablemente finisecular y más debatiblemente democrática.

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Este verano me he pegado un pequeño festín literario. He dispuesto de mucho tiempo y, lo que puede que sea más importante, de tiempo de mucha calidad para leer y ello ha redundado en un profundo placer. Os cuento.

PEDRO PARAMO de JUAN RULFO

Hacia ya algunos años que tenía ganas de leer esta obra cumbre de la literatura universal. Y no me ha defraudado. Si tuviera que ponerle solo unos pocos adjetivos, hablaría de literatura onírica, orgánica y, aunque no lo parezca, muy sociológica. Formalmente renovadora en su tiempo, de gran influencia sobre autores contemporaneos y posterioes y hoy aún bella y sugerente, creo que es muy recomendable para la formación y el placer de cualquier lector. Por cierto, el comienzo de la obra es apoteósico: bello, sugerente, redondo, loco y maravillo. Lei las tres primeras páginas de esta novela y me paso lo que nunca me ha pasado con ningún libro: no quería seguir, tenía miedo de que el resto no fuese tan bello, me apenaba seguir leyenfo, pues eso significaba avanzar hacia el final de su lectura. Releí ese comienzo tres veces y seguí con su lectura hasta acabarla, acariciado y turbado a la vez por la prosa de Juan Rulfo.

EL MISTERIO DE LA CRIPTA EMBRUJADA y LA AVENTURA DEL TOCADOR DE SEÑORAS de EDUARDO MENDOZA

De mi viejo conocido Eduardo Mendoza (1 y 2) me guardé (reservé, más bien) tres novelas que forman una trilogía (las dos mencionadas y El laberinto de las aceitunas) particularmente jocosa. Se trata de un enfermo ingresado en un psiquiátrico al que la policía recurre como detective atípico. El humor de Mendoza reina. Prosa fácil. Literatura sin aparentes pretensiones. Puro divertimento. Y sin embargo, no deja el catalán de hacer cierta literatura social. Las reservé para reirme y a fé mía que me reí.

CORAZON DE ULISES de JAVIER REVERTE

Casi todos los veranos suelo leer una novela o libro de viajes. Muchos años suele ser de Javier Recerte. Me gusta mucho como mezcla viaje, historia, arte, sociología, política ... No hace, por lo tanto, meros libros de viajes, sino que da rienda suelta al periodista, novelista y hombre culto que lleva dentro. Me gusta también la ternura con la que mira Reverte al ser humano. En este caso, Corazón de Ulises es un declarado grito de amor, veneración y agradecimiento al helenismo (que no es lo mismo que solo a Grecia). Estamos ante un libro bien escrito y bien documentado que refresca algunos conocimientos clásicos y aporta muchos nuevos. Yo, al menos, no tengo empacho en reconocer que con este libro he aprendido mucho, por más que la materia pueda parecer muy trillada: la influencia griega en el orbe. Por cierto, Reverte es un escritor que abre mucho el apetito: sus lecturas siempre remiten a nuevas lecturas sobre el mismo tema.

POR QUE SOMOS COMO SOMOS de EDUARDO PUNSET

Por recomendación de mi mujer me lleve de vacaciones este libro de divulgación científica del maestro de ceremonias de Redes. El libro habla, sobre todo, de biología (origen del universo y la vida) y neurociencias (las bases orgánicas, químicas y biológicas de nuestro cerebro). A mi me ha resultado muy interesante ver como los neurocientíficos, con la ayuda de modernas tecnologías, están hallando los fundamentos científicos del funcionamiento de nuestro cerebro. Parece ser que la dualidad emocional-racional no tiene base científica, pues todo está conectado. Parece ser que sin ciencia no hay cultura, pero sin cultura tampoco hay ciencia, de nuevo todo está conectado. Parece ser que los consciente y lo inconsciente no andan tan lejos lo uno de lo otro. En fin, los neurocientíficos están empezando a poder explicar objetivamente muchos comportamientos que la psicología y la sociología explicaban "a ciegas" y esto nos va a traer muchas sorpresas en el futuro y espero que también más bienestar y felicidad. Aunque esto está por ver.

EL HOMBRE QUE FUE JUEVES de GILBERT KEITH CHESTERTON

No sé porque hace tiempo que me debía a mi mismo una obra de este clásico. Sin más, yo tenía la sensación de debérmelo. Y la verdad es que este "El hombre que fue jueves" me ha decepcionado bastante. Una interminable sucesión de sucedidos fantasiosos, cómicos para algunos, predecibles para mi y, creo, fracamente prescindibles. No dejeré de prestar cierta atención a su obra, pero el primer escarceo ha sido, sin más, fallido.

SONETOS de GARCILASO DE LA VEGA

Siempre es bueno llevarse al majin y al alma (aunque Punset me dijo que son lo mismo, millones de conexiones neuronales) algo de poesía. Aproveché para leer tres o cuatro sonetos de uno de nuestros más grandes poetas y, esto no se lo puede quitar nadie, uno de los primeros en español. A pesar de su arcaismo, belleza y profundidad por doquier. Aproveche también para leer la semblanza biográfica del poeta-soldado-político y casi me caigo de la silla al saber que Garcilaso fue alcalde de Reggio Calabria, la ciudad de la que es nativo uno de mis mejores amigos, Luca Ursini. Paradojas del Mare Nostrum.

MI NOMBRE ES LEGION de LOBO ANTUNES

Y dejo para el final el gatillazo. He leído más de 100 páginas del último libro de Lobo Antunes, "Mi nombre es legión", pero no he tenido fuerzas para seguir. Formalmente es un libro muy elaborado. A medio camino entre la novela y la poesía, con tintes sociológicos, con algo de novela negra y de una complejidad para el lector ciertamente notable. No he sido capaz. Se me ha atragantado. He aparcado esta novela para mejor ocasión. Supongo que la retomaré, pues en su día leí del mismo autor "Manual para inquisidores" y me gustó sobremanera su densa prosa. Le descubrí casi a la vez que a John Coetzee ("Esperando a los bárbaros"), otro autor duro y profundo que, como el protugues, dice no ser antropopesimista, pero que leyéndoles a los dos cualquiera lo diría. Supongo que habrá mejor ocasión para seguir con la literatura de los dos.

Hasta las siguientes vacaciones es seguro que no sacaré tanto tiempo y de tanta calidad para leer. Así que a este festín le seguirán furtivos escarceos con la lectura que ayudan a seguir disfrutando, pero que en términos de placer estético y cultural no son lo mismo que levantarse, desayunar, nadar y saber que el día lo vas a dedicar solo a leer y a la familia y los amigos. Como los yonkies, tiraremos con lo que nos depare el otoño, pero no será lo mismo que la lectura estival a pleno pulmon.

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Acabo de terminar de leer EL FACTOR HUMANO del ya fallecido novelista inglés Graham Greene. Me he animado a leer a Greene un poco por la misma razón por la que hace no mucho he leído El sastre de Panamá de Le Carré: revisando la lista de grandes de la novela negra me di cuenta de que no le había dedicado ningún esfuerzo a estos dos grandes autores ingleses. Creo que la razón de esta larga falta de atención a estos dos autores, es un poco snob reconocerlo, pero es así, estriba en su gran popularidad. Supongo que de forma inconsciente me he decantado por autores algo menos populares (los que no están hasta en las librerias de los aeropuertos) partiendo de la base de que lo minoritario es siempre de calidad y lo popular nunca la tiene. Craso error. Ya me ha pasado más veces, pero con Le Carré y Greene creo que he sido especialmente injusto. Lo cual a ellos les da un poco igual, pues uno está ya muerto y el otro con casi ochenta años es una gloria viva de la literuatura. Ambos han garantizado el futuro económico de varias generaciones de descendientes y lo que pueda pensar o dejar de pensar un profesional liberal vasco les será totalmente indiferente.

De "El factor humano" dice su editorial española: "En una pequeña y gris subdirección del servicio secreto inglés, el descubrimiento de que se están produciendo filtraciones de información desencadena una tensa investigación en la que sólo hay dos sospechosos: un soltero con problemas con el juego y la bebida, y un veterano a punto de jubilarse. Un clásico que aúna la intriga, la tensión narrativa y una profunda comprensión del ser humano." Pero me temo que eso es no decir nada o casi nada de la esencia de la que está construída esta novela.

Para mi "El factor humano" no es una novela de espias, o al menos no una al uso. Creo que esta obra más bien versa sobre el amor y el miedo a perderlo, sobre la felicidad que produce el amor y el miedo a perderla, sobre los compromisos que implica el amor y el miedo a no poder cumplir con ellos o a cumplir con ellos y asumir sus consecuencias. Maurice Castle, que así se llama el agente doble (empleado de su Majestad la Reina de Inglaterra y a la vez agente del KGB de Leonidas Brezhnev), suministra información a los servicios secretos soviéticos sobre la Africa en la que sirvió a los servicios secretos británicos (en esta caso el Foreign Office y no el MI5), no por convencimiento comunista ni por astio capitalista ni por desencanto cristiano, sino simplemente como pago al KGB por haberle sacado de Sudáfrica sano y salvo junto con su mujer e hijo, ambos negros y ambos perseguidos por el NIS del premier Marais Viljoen, los servicios secretos del momento más oscuro del régimen sudagricano racista del aparthied. Maurice Castle no tiene miedo a ser descubierto en plena guerra fría y ser acusado de traidor a su patria. A lo que tiene verdaderamengte miedo Maurice Castle es a no poder vivir con su mujer y su hijo, pues esa es su verdadera patria.

La maestria de la pluma de Greene es verdaderamente descomunal. Hace de una trama de novela negra algo trillada un verdadero canto a la pulsión humana más profunda, verdadera y onmicomprensiva: el deseo de amar, ser amado y caminar por la vida, paso a paso, con calma y disfrute hacia la muerte, de la mano de nuestro ser amado. Todo esto se trunca en la novela. Y el amor se convierte en el inmenso el dolor que sienten Maurice y su mujer Sarah al final de la trama, al verse uno en Moscu y la otra en Londres, separados por un telón de acero que entonces nadie sabía que iba a estar en pié "solo" diez años más. La novela está escrita con una precisión sentimental avasalladora, con un dominio del tempo novelesco descomunal y con una limpieza formal propia solo de algunos maestros.

Lamento haber llegado tarde a Graham Greene. Pero he llegado para quedarme.

PD1: otros bloggers que hablan de esta novela Juan (o Juanma, no lo tengo claro) El lector malherido y David Torres en Tropezando con melones.

PD2: en una versión algo más cínica, la novela también puede verse como algunas cosas que pasan en Londres cuando se sirven whiskys non stop. El whisky está onmipresente en la novela. Salvo el niño de corta edad, creo que casi todos los demás personajes abusan del alcohol (casi todas las veces bebiendo solos) y comen fatal (cosa que no pasaría nunca en una novela negra mediterranea, en la que se comería muy bien y puede que abusara algo del alcohol, pero este sería vino, un alcohol para europeos romanizados, un alcohol armónico, un alcohol social ...).

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