Acabo de leer CLANDESTINO de James Ellroy.

Reconozco que cuando me enfrasqué en sus primeras páginas sabía poco del caballero y su obra. Conocía que es aclamado por la crítica como uno de los más grandes de la novela negra contemporánea. Y hace algunos meses me quedé sorprendido al verle en una entrevista para la prensa española, con motivo de una de sus giras promocionales, en la que me dio la impresión de que estaba loco o tenía un personaje perfectamente estudiado para su figura pública y comercial. Probablemente haya un poco de cada cosa.

No sabía que Clandestino era una de sus novelas de juventud. Pero me alegro mucho de haber empezado a leer su obra, más o menos, en orden. Siempre que puedo, es algo que me gusta. Crecer como lector con las sagas me da mucho más disfrute que el picoteo, más o menos selecto.

De Clandestino dice su editorial española (Ediciones B):

Los Ángeles, 1951. Fred Underhill es un policía inteligente, perseverante, mujeriego y, sobre todo, ambicioso: la muerte de una mujer y el descubrimiento de un asesino le servirán de trampolín a la fama... Con la guerra de Corea de fondo, Ellroy nos acerca a la carrera de ese joven ag ente —a su imparable ascenso y su estrepitosa caída—, en el marco de un intrincado caso vinculado a los ambientes más sórdidos de la ciudad.

Y del estilo de Ellroy la crítica dice que es el maestro de las frases entrecortadas y telegráficas (staccato sentences) que, no diciendo todo lo que tienen que decir, dicen mucho más de lo que la mayor parte de los narradores suelen decir.

A mi me ha resultado una novela extraordinariamente interesante. Pero no por las virtudes estilísticas o narrativas que se le suponen a Ellrroy. Es más, creo que hay una cierta antinomia entre la fama del autor (El Perro Demoníaco de la literatura policíaca de Estados Unidos) y el tono general de esta novela: humanidad, sacrificio, grandeza, entrega ... Es un libro escrito con no poco talento literario y con bastante ternura. Según leo en el resto de la carrera de Ellroy hay mucho más de lo primero, pero no tanto de lo segundo. 

No me cabe la menor duda de que leeré algo de su Cuartero de Los Ángeles 1987-1992 (en teoría el culmen de su obra, aún inconclusa) y casi seguro que leeré algo de su Trilogía de Lloyd Hopkins 1984-1985, así como de la Trilogía Underworld USA 1995-2009.

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Acabo de leerme, de un tirón, la trilogía sobre la crisis de Petros Márkaris. Es decir, CON EL AGUA AL CUELLO (2011), LIQUIDACIÓN FINAL (2012) y PAN, EDUCACIÓN Y LIBERTAD (2013). Y me he reconciliado con la novela negra.

Llevaba unos meses un tanto perdido. Leyendo aquí y allá. Disfrutando algo. Sin acabar de meterme de verdad en ningún libro. Sin disfrutar a tope ningún nuevo autor. Y tampoco le sacaba mucho jugo a autores que ya había leído y que me habían gustado. Pero la trilogía de la crisis griega protagonizada por el Comisario Kostas Jaritos (autor con el que tuve un primer contacto en el 2007 gracias a Noticias de la noche 1995) me ha sacado de la atonía.

Las tres novelas de Márkaris son un auténtico ajuste de cuentas con Grecia y los griegos, con la UE y el mundo financiero, así como con lo peor de consumismo y el capitalismo desreglado. No voy a hacer un spoiler, pero diré que en las tres novelas mueres asesinados (generalmente de manera truculenta) banqueros, analistas financieros, economistas venidos de fuera para ajustarnos las clavijas de forma que se pague la deuda adquirida en el extranjero, defraudadores de hacienda, políticos, sindicalistas, empresarios que trabajan para el estado, antiguos héroes de la patria ... Todo ello con el aplauso de la ciudadanía que, por una vez, quiere que su policía no localice y detenga a los asesinos, a los que se considera contemporáneos y verdaderos héroes de la patria. Una vez descubiertos, los asesinos no son precisamente el tipo de personas que pensamos que puedan dedicarse a cortar cabezas, envenenar gente o disparar a bocajarro. Para nada.

Hace diez años habríamos dicho que estas tres novelas son ciencia ficción gore y no novela negra. Hoy supongo que todos comprendemos que Márkaris solo novela lo que todos en el sur de la UE vemos o nos gustaría ver.

Su comisario Kostas Jaritos no ha abandonado la mezcla de ironía, ternura y capacidad analítica con el que arrancó hace ya muchos años su serie. Su mirada sigue siendo una forma privilegiada de ver lo que hay debajo de los adoquines, que no es precisamente la playa.

Maárkaris sigue haciendo gala de un estilo narrativo, mitad periodístico, mitad cinematográfico. Sin alardes estilísticos. Atacando de forma directa. Con una prosa concisa que no densa. Ligera que no insustancial.

Más allá de lo literario, en términos políticos, me ha divertido mucho que si cambiamos las identidades e historias griegas por nombres e historias españolas las tres novelas quedarían totalmente creíbles y coherentes. Bien podría ser una trilogía española.

Aprovecho este post para hacer unos breves comentarios sobre las novelas negras con las que he estado enredado en los meses pasados. No he disfrutado mucho. Pero puede que el problema haya sido yo como lector y no los libros y sus autores. Casi seguro que así ha sido.

• BLANCO NOCTURNO (2010) de Ricardo Piglia. Heladora, onírica, bella y sustanciosa. Una pena que yo no estuviera como lector muy a tono. En otro momento, creo que me habría parecido un libro de mucha enjundia. Sea como fuere, volveré a Piglia, pues creo que es merecida su reputación de ser uno de los más grandes autores en español vivos.
• RITOS DE MUERTE (1996) de Alicia Jimenez Bartlett Leo siempre que puedo novela negra española y no había leído nada de esta autora de gran éxito. Correcta y disfrutable. No me cierro a seguir leyendo la serie de su policía Petra Delicado.
• UNA INVESTIGACIÓN FILOSÓFICA (1992) de Phillip Kerr. Este es un libro que desde hace mucho tiempo está considerado por los expertos como uno de los pináculos de la narrativa negra contemporánea. Las andanzas de la inspectora Jakowicz me entretuvieron. La prosa culturizante de Kerr me divirtió. Pero me pareció, en parte, como una suerte de ciencia ficción que envejece antes de tiempo. No tengo claro si volveré a Kerr, aunque no le niego sus méritos. 
• EL ALQUIMISTA IMPACIENTE (2000) de Lorenzo Silva (de quien ya había leído y comentado algo en este blog EN EL LEJANO PAÍS DE LOS ESTANQUES 1998). Los guardias civiles Bevilacqua y Chamorro son un valor seguro. La narrativa del letrado Silva no es sublime. Pero hay un buen equilibrio entre narrativa, fresco social y suspense. Supongo que, sin prisa, pero sin calma me iré leyendo toda la serie.
• VIENTOS DE CUARESMA (1994) de Leonardo Padura. Siempre que se tercia leo las series de novela negra en orden. Me gusta encontrarme con los protagonistas y sus andanzas de forma ordenada. Por eso de la construcción psicológica de los personajes. En este caso no ha sido así. Vientos de Cuaresma no es la primer caso del teniente Mario Conde. Pero la verdad es que no me arrepiento de haber empezado con desorden. Padura es un autor que combina lirismo con retranca de una manera deslumbrante. Su no disimulada crítica a los bajos fondos de la sociedad y el régimen cubano me recuerdan mucho a Daniel Chavarria. Ambos cubanos, el primero de nacimiento y residencia y el segundo de adopción, sacuden de lo lindo a un régimen que no es una democracia plena, pero tampoco una dictadura al uso, pues en caso contrario los dos vivirían en el exilio, cosa que no ocurre. Más allá de consideraciones políticas. Padura es uno de los grandes del noir y me dosificaré las andanzas del teniente Conde, para que me duren todo lo que sea posible.
• UNA NOVELA DE BARRIO (2007) de Francisco González Ledesma (de quien ya había leído y comentado algo en este blog CRÓNICA SENTIMENTAL EN ROJO 1984). Gonzalez Ledesma es, creo, el más grande autor de novela negra español vivo. Y, junto al difunto Vazquez Montalban, son la columna vertebral de este género en España. Todo lo que escribe González Ledesma es bueno. Y esta novela también. Te deja la boca del estómago un poco tocada. Pero es lo que hay.
• UN CIEGO CON PISTOLA (1969) de Chester Himes. Lo leí porque Himes pasa por ser uno de las autores claves de la novela negra norteamericana y el autor por antonomasia de la novela negra en ambientes racialmente negros de los EEUU. No sé si fui yo, con mi caraja lectora. O fue el con su prosa lisérgica. Pero la cuestión es que no he conectado. Acabé el libro tirando de disciplina. Y creo que me lo podría haber ahorrado. Me recordó a Charles Bulowski, sin ser bilioso, brillante y macarra como el angelino.

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Como ya me pasó hace unos meses con The Wire y Millennium, hoy siento sensación de abandono, en este caso solo fílmico. 

Me he acabado las cinco temporadas de Breaking Bad en pocas semanas y ahora no sé que ver. Estoy exhausto, epatado, horrorizado, reconfortado y vacío.

Como me pasó con las obras de David Simon y Stieg Larson, me parece que va a ser difícil encontrar otra obra a la altura de la de Vince Gulligan.

Seré positivo, después de The Wire encontré una joya del mismo David Simon llamada Treme (de la que aún tengo los últimos cinco capítulos de la cuarta y última temporada por ver y cuya banda sonora estará para siempre en mi cabeza).

Así que después de Millennium, The Wire y Breaking Bad espero que puedan llegar otros libros, series y películas a la altura de las anteriores. Simon y Gulligan siguen vivos y en la brecha. Larson cesó prematuramente.

Estos u otros deberían ser capaces de llevarnos hasta los lugares a los que nos llevó el fracasado profesor de química de un instituto perdido de la mano de Dios que, aquejado de cáncer de pulmón y quebrado, llegó a convertirse, junto a toda su pequeña troupe de familiares, amigos, compañeros y enemigos, en la persona que era el peligro (I'm the danger. I'm the one who knocks) y exigía que le llamaran por su nombre, Heisenberg (You're Goddamn right!). El jefe de la meta en el suroeste de los EEUU, que todo lo hizo teóricamente por la familia, pero que en realidad lo disfrutaba porque era muy bueno en ello y eso engordaba su inmenso ego. Sea como fuere, we'll miss you Walt Heisenberg.

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En las pasadas semanas he acabado dos cosas que no voy a poder continuar haciendo, ni por emulación, nunca: he visto las seis temporadas de la serie de televisión The Wire de David Simon y me he leído los tres volúmenes de la trilogía Millennium de Stieg Larsson.

No puedo ocultar cierta sensación de abandono literario y fílmico. La muerte prematura de Larsson garantiza que no habrá más andanzas de Lisbeth Salander y Mikael Blomkvist, ni de ningún otro personaje de novela negra o social que pudiera salir de la pluma del sueco. Simon sigue vivo (aunque Mills, uno de sus guionistas, acaba de morir también prematuramente) y aún puede darnos tardes de disfrute. Pero viendo la primer atemporada de la excelente Treme, es claro que la ambientada en Nueva Orleans no es genial, como si lo es la ubicada en Baltimore.

Siempre surgen nuevas novelas, cine y TV que a uno le engancha, emociona e interesa. Pero mucho me temo que en este género, "socialnoir" no va a ser fácil llegar a estas cotas con demasiada frecuencia.

Nos queda la búsqueda de nuevos textos/imágenes y el revisionado/relectura de lo ya conocido. No sé si me consuela. Pero es lo que hay. 

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Acabo de leer EL LEJANO PAIS DE LOS ESTANQUES de Lorenzo Silva. Hasta la fecha no había leído nada de la ya famosa serie de novelas negras de los guardias civiles Ruben Bevilacqua y Virginia Chamorro.

Me retraía un poco el éxito de la serie. Pido humildemente perdón por sentir cierta aversión hacia las obras que son comercializadas agresivamente y además tienen cierto exíto popular. Per se no son ni malas ni buenas. Solo son obras vendidas y leídas. Sin más. Pero lo que si me atraía, y mucho, es que los dos protagonistas de la serie sean guardías civiles de la España de fin de siglo XX. Hay algo de desafio a las reglas del género negro en ello. Y eso, en principio, me seducía.

He empezado por el primer libro de la serie. Cosa que, si se puede hacer, creo que es siempre lo recomendable en las series de novela negra. Así lo hice con Camilleri-Montalbano y lo he agradecido. No lo hice así con Vazquez Montalban-Carvalho y lo he lamentado.

De "El lejano país de los estanques" dice su editorial:

"En mitad de un tórrido agosto mesetario, el sargento Bevilacqua, que pese a la sonoridad exótica de su nombre lo es de la Guardia Civil, recibe la orden de investigar la muerte de una extranjera cuyo cadáver ha aparecido en una urbanización mallorquina. Su compañera será la inexperta agente Chamorro, y con ella deberá sumergirse de incógnito en un ambiente de clubes nocturnos, playas nudistas, trapicheos dudosos y promiscuidades diversas. Poco a poco, el sargento y su ayudante desvelarán los misterios que rodean el asesinato de la irresistible y remota Eva, descubriendo el oscuro mundo que se oculta bajo la dulce desidia del paisaje estival.

A partir de una sabia mezcla de ingredientes policíacos, relaciones humanas y pinceladas de humor bien dosificadas, Lorenzo Silva construye una novela refrescante y llena de hallazgos".

Después de leerla a mi me parece que Silva tiene oficio y buena pluma. Bevilacqua y Chamorro son personajes, sin duda, de interés. La cosmovisión del narrador es más humana que cínica, algo no muy habitual en la novela negra actual, reconfortante y lleno de potencialidades. Y en las páginas de este libro hay retranca y humor adecuadamente dosificado.

A mi juicio, el arranque de la saga es recomendable y prometedor. Creo que leeré más de la misma (si es posible, siguiendo el orden).

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Contrapublicidad, adbusting o subvertising visto la semana pasada en las calles de Bilbao.

Para mi, torturador animal y no asesino (solo se puede asesinar a personas).

Pero, sea como fuere, olé, olé y olé por el contrapublicista.

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EL COCHE DE BOMBEROS QUE DESAPARECIO

Maj Sjöwall y Per Wahlöö pasan por ser, a cuatro manos (eran marido y mujer y escribían sus novelas juntos), los padres de la novela negra nórdica. Como casi todos los aficionados al género yo he leído obras de autores nórdicos (especialmente Hennin Mankel) y sentía curiosidad por conocer los antecedentes del actual boom de la novela negra escandinava. Descubrí hace unos meses que Sjöwall y Wahlöö habían sido publicados en español y no me pude resistir. Al leer El coche de bomberos que desapareció me he encontrado con una primera sorpresa: este libro de Sjöwall y Wahlöö no ha envejecido casi nada. Escrito en 1969 su trama y su técnica narrativa son perfectamente contemporáneos. Describen una Suecia aparentemente plácida, confortable y bienpensante, debajo de la que hay mugre, hampa, delitos y excluídos. Otros autores nórdicos han hecho esto en los 90 o en esta década que nos abandona, pero Sjöwall y Wahlöö escribían en los felices años sesenta, en medio del milagro socialdemócrata sueco, aparentemente una versión de la Arcadia con nieve en invierno. Por otra parte, Sjöwall y Wahlöö escriben con un enfoque a medio camino entre la crónica periodística y el psicoanálisis que a mi me ha atrapado. Estas mis primeras andanzas del inspector Martin Beck me han dejado muy buen sabor de boca y en el futuro creo que volveré a visitar esta literatura negra del pasado que sigue estando en vanguardia en el año 2010.

TOTAL KHÉOPS

Jean Claude Izzo es un autor de novela negra de gran prestigio en la escena francesa y europea. El policía que protagoniza su serie negra, Fabio Montale, es, a mi juicio, el enésimo homenaje al Carvalho de Vazquez Montalban. El Montalbano de Andrea Camilleri se ha conseguido emancipar de la larga sombra de escritor catalán y camina con gloria por Sicilia con rumbo argumental y marchamo literario propio. El teniente Jaritos de Petros Markakis siempre tuvo su propio molde, sin perjuicio de ciertos homenajes a Montalban. Pero el Montale de Izzo es, a mi juicio, un homenaje a Carvalho que no consigue emanciparse debidamente. En Total Khéops Izzo describe el ambiente portuario y delincuente de una Marsella a la que evidentemente ama. El libro se deja leer. La trama tiene su interés (mafia, extrema derecha, inmigración, racismo, crisis económica, etc) y es muy posible que sea mucho menos de ficción de lo que pensamos. Hay una historía de amor y de amistad que tampoco molesta. Y es evidente que el hedonismo panmediterraneo está presente en el libro. Pero la literatura con mayúsculas hace solo breves apariciones por este libro. No puedo decir que es un autor que nunca volveré a leer. Pero la primera impresión no es ni de lejos la de la primera visita a Camilleri ni siquiera la del primer encuentro con Markakis. Puede que posteriores libros cambien mi opinión. Pero hoy por hoy, es lo que hay. 

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Acabo de leer AMOR EN VENECIA, MUERTE EN BENARÉS del ultralaureado Geoof Dyer. De esta novela dice su editorial (Mondadori)

"La felicidad de Jeff se esconde en algún punto entre Venecia y Benarés. La búsqueda de la felicidad de un hombre y la historia de dos ciudades se entrelazan en una novela tan divertida como profunda. La primera parte narra la desenfrenada visita de un grupo de periodistas a la Bienal de Venecia. En un ambiente festivo plagado de alcohol y drogas, Jeff conoce a Laura, su alma gemela, con la que vive una intensa aventura erótica. La segunda parte tiene lugar en Benarés y describe la desintegración paulatina del protagonista en un desenlace inesperado y profundo. La primera novela de Geoff Dyer en nueve años".

Estamos hablando de una novela y un autor a los que que ponen por la nubes, entre otros, el New York Times, The New Yorker, The Guardian o The Independent.

Se supone que es una obra graciosa, inteligente, delicada, humana, de peso filosófico y bien escrita.

A mi no me pareció nada de eso y la olvidé nada más terminarla.

Hace ya algún tiempo leí EL VIAJERO DEL SIGLO de Andrés Neuman.

De esta novel dice su editorial Alfaguara:

"Un viajero enigmático. Una ciudad en forma de laberinto de la que parece imposible salir. Cuando el viajero está a punto de marcharse, un insólito personaje lo detiene, cambiando para siempre su destino. Lo demás será amor y literatura: un amor memorable, que agitará por igual camas y libros; y un mundo imaginario que condensará, a pequeña escala, los conflictos de la Europa moderna.

El viajero del siglo nos propone un ambicioso experimento literario: leer el siglo XIX con la mirada del XXI. Un diálogo entre la gran novela clásica y las narrativas de vanguardia. Un puente entre la historia y los debates de nuestro presente global: la extranjería, el multiculturalismo y los nacionalismos, la emancipación de la mujer.

Andrés Neuman despliega un mosaico cultural al servicio de un intenso argumento, pleno de intrigas, humor y personajes emocionantes, con un estilo rompedor que ofrece a estas cuestiones un sorprendente cauce".

Ciertamente, Alfaguara no escatima elogios en la presentación del libro de este joven autor andaluz de origen argentino o argentino replantado en Granada (supongo que es una u otra cosa en función de a que lado del charco le toca estar).

Si a todo esto le sumamos que Roberto Bolaño (mito ya de las letras hispanas y mundiales y que a mi me sedujo con su obra Los detectives salvajes) dijo de Neuman antes de morir que «Tocado por la gracia. La literatura del siglo XXI pertenecerá a Neuman y a unos pocos de sus hermanos de sangre.»

Pues bien, no diré que Alfaguara y Bolaño se quedan cortos, pero di diré que Neuman y su Viajero del siglo es de lo mejorcito que leído en mucho, mucho, pero que mucho tiempo.

La novela narra la historia de Hans, un joven traductor que vaga por media Europa a finales del XIX traduciendo, viviendo, reflexionando, encontrando gente, conociendo lugares y costumbres y, en última instancia, enamorándose. Esta trama, y la incapacidad del protagonista para abandonar cierta ciudad alemana siempre mutante, le permiten a Neuman tocar casi todos los debates intelectuales europeos del siglo XIX y, de forma elegantemente indirecta, muchos de los temas socio-políticos del siglo XXI. Por el libro desfilan una larga galería de personajes memorables, extraordinariamente bien caracterizados, maravillosamente humanos a pesar de su innegable carácter literario. Hay espacio en esta novela para muchos ejercicios de estilo: novela del siglo XIX con una técnica narrativa de vanguardia del siglo XXI, trama de suspense, trazas de novela social, celebración de la naturaleza, reflexiones sobre la naturaleza humana, novela fantástica ... todo ello perfectamente hilvanado con la deslumbrante (a pesar de su aparente sencillez) prosa de Neuman.

Neuman lo tiene todo para que mucha gente le odie en España: es joven, tiene un talento desbordante, tiene éxito y en todas sus apariciones públicas da la sensación de ser muy feliz. Bien haría Neuman en emular a Santiago Ramón y Cajal e inventarse una dolencia ficticia (cosa que hizo nuestro Nobel para poder lavar su "pecado" de ser feliz en el laboratorio y con su familia), pues en este país hay mucha envidia y solo con desgracias imaginarias se va a poder proteger de los que querrán verle caer.

Por nuestra parte, bien haríamos los amantes de la buena literatura en leer todo lo que este genio en ciernes produzca para nuestro inmenso placer espiritual y cultural.

Dejo, por si interesan a alguien, las críticas de este libro publicadas por El País, El Mundo y ABC., así como la web del propio Andrés Neuman.